¡Hola Heberrrrr….. la culpa es de los comunistas!

–Abuela, tengo que salir. Es probable que me llamen del exterior.
¿Me escucha abuela? ¡Que me van a llamaaaaar del exterior!

–¿Al doctor? ¿No quiere que yo lo santigüe mijito?

–¡QUE ME VAN A LLAMAR POR TELEFONOOOO! Pero usted no atienda, abuela. O mejor dígale que me llamen al celular. Es un periodista que está haciendo un artículo sobre Uruguay para un diario de España y quiere que le explique algunas cosas. ¡España abuela, del otro lado del Atlántico! ¿Entendió abuela?

–Si, mijo. Vaya tranquilo. Yo me encargo.

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Estos jóvenes de ahora piensan que porque una es vieja no entiende.
¡¿Así que se fue a comprar el diario a España?!
No… me parece que dijo que iba al Banco Transatlántico… Que tenga cuidado, ese banco va a terminar quebrando.
¿Qué fue que me dijo, Santiaguito?… suena el teléfono, ha de ser él que fue a comprar el BP Color.

—Hooola… no, Santiaguito no está, fue a comprar El Debate, pero creo que me dijo que yo le conteste lo que precise.

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–Todo inundado joven, toooodo. Sí, a mí me dijeron que la culpa es de Tabaré Vázquez que prometió, prometió y no cumple nada.
Los colorados dicen que la culpa la tiene Jaime Ross que hizo una gira por Treinta y Tres y por Durazno. Lo que pasa joven, es que donde canta este muchacho empieza a llover. Y mi cuñada –Dios la tenga en la casa y no la deje salir a visitarme- dice que la culpa la tiene el Frente Amplio porque en Treinta y Tres el intendente es comunista y tupamaro.

…..

–¿Durazno? No, ahí no creo que sean inundaciones. Me parece que Vidalín quería hacer un mundial de walter polo o algo así.

…….

–Mosquitos mijo, esto está lleno de mosquitos.
Se te meten por todos lados, no los espanta ni el frío.
Si habrá mosquitos que ya empezaron a picarse entre ellos.
Y lo peor es que me parece que son los mosquitos que trasmiten el chengue.

………….

Sí, el Aidé Hijitus, el de patas blancas. Yo duermo con tules, con lavandina, con repelente y con preservativos mijo… por las dudas.

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NO HACE TANTO TIEMPO QUE bailábamos con orquestas en el Club

Estas son historias del siglo pasado.
Vas a tener que hacer un esfuerzo para entenderlas.
Te hablo de los sábados de noche, allá por los sesenta y los setenta.
Faltaban veinte o treinta años para que nacieras.
Salíamos a divertirnos…como vos ahora.
Tal vez la diferencia estaba en que nosotros salíamos exclusivamente a bailar.
¿No me entendés?
A ver.
Conseguir una compañera para bailar no era sinónimo de querer casarnos, ni de emborracharnos juntos.
No…yo no digo que ustedes…digo que nosotros disfrutábamos de movernos abrazados al ritmo de la música, que tocaban seis tipos vestidos iguales arriba de un escenario.
Simplemente eso… ¡íbamos a bailar!
Ni a fumar, ni a tomar, ni a acostarnos con nadie.
Aunque fumáramos, tomáramos o nos acostáramos.
¡Íbamos a bailar y no te imaginás como disfrutábamos aquello!
Faltaban unos años todavía para que llegaran las discotecas con sus luces negras y sus bolas espejadas al interior del país.
Otros tiempos.
Otros tiempos incluso con respecto a los relojes.
Porque la noche del sábado empezaba enseguida del mediodía con lavados de cabeza, torniquetes, Polyanas, pomadas de zapatos, planchas y canciones de moda que salían de las radios a válvulas.
En algunas fechas nos calzábamos el traje, que en ocasiones tenía perfume a hermano mayor.
Corbata obligatoria, y ya que estábamos… gemelos.
Brochecitos dorados o nacarados que prendían los puños de la camisa y combinaban –aunque nadie lo advirtiera- con el aprieta corbatas.
A la noche un portero odioso y amigo de nadie controlaría rigurosamente en la puerta del club.
Ni la vacunadora, ni el policía, ni el dentista.
Ninguna ocupación era más antipática que la “portero de baile”.
¡Y antes de las diez salíamos de casa!
Si, ya sé, eso para vos es de tardecita.
Sin previa, sin tomar nada, sin pasar por ningún lugar intermedio y por supuesto caminando.
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